Если ты слышишь звуки голоса, темп языка, даже чуждого тебе, твоя мысль изливается в новую форму, идет в абсолютно противоестественный поворот, обрекая себя стать чем-то новым даже для тебя самого.
Она будет благороднее и светлее, она станет изящной маской, - мелодия перекует золото, сплетет из слюны слов жилу, крепкую как стальная струна, но нежную, как только что рожденная шелковая нить.
Ритмика переродится в инструмент.
Музыка. Диктует образы. Остается лишь поднять веки и при этом не разбить ресницами хрупкую реальность.

- Если бы я мог словами выразить всё, что вижу, каждую пылинку в солнечном свете; та вырастает до огненного шара, скатываясь по воздуху, по орбите. Ближе, дальше, грохот языков пламени. Всё. Каждый, почти невидимый образ, рассказать, как я слышу шаги истинного Короля в своей голове, он идет по коридорам моего мира, так, словно меня не существует. Я чувствую запах кожи его сапог, слышу скрип подошвы, чувствую кончиками пальцев щекотку бархата. Не зная, какого цвета его глаза, я вижу в них собственное отражение, а дальше, глубже, в темноте колодца с рассыпчатыми глиняными влажными горячими стенами, я вижу само Благородство и сам Ум, мне улыбаются Честь и Отвага. Смех Фортуны гулким эхом по стенам, до вибрации в позвоночнике, Боже, я знаю того, кто идет по коридору, я его создаю и он создает меня. Кто из нас важнее, если именно на его голове корона? Как мне описать соль на губах тех, кого не существует? Объяснить, почему та служанка с такой ненавистью смотрит на девушку, что стоит в самом конце улицы, покупая помидоры? Помидоры уже подгнившие, буро-коричневое пятно легко мнется, стоит только чуть нажать, сдави ногтем - и булькнет грязный сок. И почему поворот головы того молодого человека был столь изящен и могуществен? Я не имею слов, языка, оружия, моего запаса не хватает, и губы стягивают нити, а в горле клокочущий комок из целых долин, из озер и несуществующих горных вершин, комок из пещер, грязи и зеленого отражения в болоте, что в солнечном лесу, и след, оставляемый охотником, и плач ребенка, и смех за столиком кафе, скрип мельничного колеса, и свист мальчишек, песок, попадающий в глаза, укус осы, прямо в ногу, наступил...
И все это, бурлящее в горле, не имеет права оттуда вырываться. Вены синеют, расползаясь по коже, пока ты, задыхаясь, царапаешь ее короткими ногтями, нити рвут губы, но сами остаются целыми, немые слезы высыхают почти мгновенно.
Не имеет, не имеет права, не хватает сил, не хватает физической формы, гениальности, острот, наполненности, не хватает, отчаянно не хватает Реальности.
Реальности.
Если бы я мог словами...