Well.
У меня появился интернет, но нет желания листать ленту и смотреть - а что же произошло за то время, пока меня не было?
Ибо как раз времени-то мне жалко.
- Мне не хватает новой техники и быстроработающего интернета, это факт. Как и личного пространства.
Но их всегда не хватает, верно? Люби то, что есть.
Хотя нормально работающего интернета все равно не хватает, да.
- Я пишу. Я рисую. И я становлюсь злее.
Темнее. Лаконичнее. Холоднее.
Есть что-то внутри, светлое, что-то, из-за чего я наехала на Сашу, когда он назвал Брейвика своим героем.
Но, при этом, у меня в рюкзаке лежат дневники Геббельса. Манипуляции против расстрела.
Демократия против тотали... погодите.
- Если окажется, что Ты даешь читать мой дневник человеку, который мне не нравится.
Если Ты даешь ему свой ноутбук и у него есть шанс найти эту запись.
Если Ты это делаешь, то я очень сильно разозлюсь.
Не в шутку, не с криком.
А по настоящему. А за последствия никто не... какие последствия?
Вы слышали о последствиях?
Я не слышала.
Мне становится скучно.
Вот это - опаснее всего.
Скука творит чудеса. Эй, помнишь как мы танцевали?
Я не помню. Мы не танцевали.
Ты так и не пригласил меня.
Я огорчилась. Не надо так.
Не надо так.
- Но при этом я очень хочу рисовать мультики.
Это странно. Это на меня не похоже.